Succede raramente perchè, confesso, lo trovo un'esercizio difficile; utile, certo, spesso necessario, ma sempre doloroso.

Si tratta di mettere in acqua la barchetta della propria coscienza e farla viaggiare intorno al proprio cuore, circumnavigare la propria isola, compiere un periplo di questo nostro mare per andare ad esplorare il lato oscuro dell'anima, quello dove sono raccolti i pensieri che non vorremmo pensare, i desideri che non vorremmo avere, l'altra faccia, quella inconfessabile, della luna.

E' un po' come guardarsi in uno specchio con la luce di lato, radente, che evidenzia le rughe, le imperfezioni della pelle; un'immagine che non ci piace, che tendiamo a relegare nell'ombra di un angolino tranquillo dove non possa disturbare e far troppo male.

La parte rinnegata di noi stessi, quella che si risveglia sollecitata dalla rabbia, dalla frustrazione, dal dolore, è chiusa in un ripostiglio come un oggetto non voluto del quale però non possiamo liberarci. E allora credo sia utile, con calma e freddezza, aprire la porta dello sgabuzzino per andare a vederla da vicino, per rendersi conto che anche quella cosa inguardabile è parte di noi.

E, seppur avvolta dalla notte, potremmo accorgersi che quell'anima è piena di stelle.

Secondo una credenza tibetana, durante il sonno, l'anima si stacca dal corpo e, legata ad un sottilissimo filo argentato, prende il volo come un aquilone verso una diversa dimensione. Per questo viene considerato pericoloso svegliarsi di soprassalto, c'è il rischio che il filo si spezzi e l'anima non possa più rientrare nel corpo.

Ho un sogno ricorrente.
Cammino tranquillamente lungo il marciapiede di una qualsiasi via della mia città. Vesto abiti larghi e leggeri, calzature agili che sembrano spingermi ad un incedere più veloce. Sento la necessità di affrettare il passo, così, per il gusto di farlo. Avanzo veloce in mezzo ai passanti ma il mio busto tende ad inclinarsi leggermente in avanti costringendo le mia gambe a seguirlo e ben presto mi ritrovo a correre, solo che i miei passi sono lunghissimi e fra un balzo e l'altro i metri percorsi sono più di quelli coperti da una normale falcata. Sono agilissimo e mi muovo come al rallentatore mentre tutti gli altri mantengono la loro consueta andatura. Ad ogni passo resto a lungo sospeso in aria, seppur a pochi centimetri da terra. Sempre più a lungo.

So che vorrei farlo ma ho paura. Non oso sfidare gli sguardi di rimprovero dei passanti, i loro volti sorpresi, la loro grigia normalità. E resisto. Ma per poco. Appena il marciapiede è un po' più libero e ho l'impressione di non essere visto lascio che il busto vada liberamente in avanti, che le braccia si allarghino dolcemente per farsi abbracciare dal vento e che le gambe scivolino all'indietro, sollevandosi.
Ecco, lievemente, a circa un metro da terra, volo.

E' un volo lento, delicato, che mi riempie di gioia. Volo tra i passanti a mezza altezza, mi sollevo appena per passare sopra ad un passeggino o una panchina e continuo. Continuo.
Sto bene, anche la preoccupazione per l'opinione dei passanti che tanto sembrava preoccuparmi è svanita e con le braccia aperte continuo a volare, le dita che passano a sfiorare ora un cespuglio, ora l'asfalto, ora i capelli di qualcuno.

E' di solito a questo punto che suona la sveglia e la mia anima, legata al filo, rientra al suo posto dopo aver vissuto una scheggia di paradiso.